(Origini)
Le botti aspettano sull’aia che la prima pioggia stringa le doghe ai cerchi. Metà agosto, dopo la festa di Materdomini (ropp 'ra maronn). Il nonno passeggia da giorni tra i filari: rimuove le foglie secche e quelle che ombreggiano i grappoli, gli acini guasti o non ancora maturi e assaggia lo zucchero. Arriva mast’Andrea a fare lo stracuongio (riparazione botti); gli rubo la stoppa e il catrame e rincorro con la mazza di legno i cerchi vecchi. Si respira cenere e alloro e finocchietto dell’acqua che bolle per la lavatura. E sto seduta su un mucchio di fave secche a fare gli scopettini con i rametti degli alberi. “Papi, aspettami per accendere i filini di zolfo che li voglio respirare”
Aspettiamo che l’alba asciughi l’acquazz’ (la rugiada) e ci affidiamo a dio col segno della croce prima della pota. Asinello e treppiedi.
Le zie cariche di fardelli: brocche di terra cotta, cestini e teglie, aglio, prezzemolo e lardo, la frittata di maccheroni scrocchiante di forno a legna con zucchero e cannella; il mio paniere piccolo di canne intessute con fili di roverella. Portare l’uva alla casetta e tenerne un po’ da appendere all’aria con la raffia. "C' vrimm' l'ann chi ven' si vo’ dio". All'anno prossimo, certo, se dio vuole.
posted by 4:48 @ 12:18 PM
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